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Archive for 18 junio 2015

Poetas Anónimos

Cecilia Taborda Echavarría

Recuerdos

Este cuerpo visita los recuerdos
en la mañana ya gastada.
Ellos van escurridizos
por la campana manchada
De la memoria.
Recuerdos que quisiera abandonar
en el salón de las cuatro sillas.
Llegan encorvados y blancos
como la cabeza del abuelo.
Los dejé en la última escalera
para destrozarlos en la noche del eclipse.
Los recuerdos son pedazos de nosotros
tirados en un campo de batalla
donde no mueren.

Domingo

De ti nacían  poemas
vertientes de sangre,
¿Recuerdas el lago?
Los arropó en una  caricia
les diste lágrimas
los vi de lejos
eran palabras vivas.
Poemas  amarrados
a tu alma gitana.
Limpios momentos
de llantos y de risas
Poemas de manos y pies
de un cuerpo que amó
la escritura lejana
que te hizo vivir.
Poemas de otras pieles
noche de calma
y la vida los aplaudió
en el último acto.
Poemas del hombre
en silencio eterno
sin  poder gritar poesía.
en versos dolidos.
Poemas que desgarran
la garganta.
Y vino la risa  poeta
y acompaño la musa
y fueron tus poemas  rondas
hasta caer en pétalos
los versos del poeta muerto.

Recital de una rosa

Salí a caminar sin pies
tarde, noche, sin sol, sin luna.
El pasajero miró a mis manos leer un poema
escrito por el río con su boca llena
de piedras y   sabiduría.
Mis pasos se oían
como tacones de Catedrales,
de callejas largas y sucias,
lágrimas viudas.
Montañas  de ilusiones verdes
amarradas al horizonte.
Cantó la plañidera con su guitarra de plumas,
serenata de vida,
antorcha,silencio de calle,
clamor de llama,
palabra que reza AMÉN.

Hasta mañana

Llueve sin sombrilla,
taladra en el tejado,
tiritan de pasión, el vino los aviva.
Jimén tantos escondidos
desde la niebla gris.
Es amante abrazada la vereda,
donde alumbrados locos,
son dos gotas diluidas.
Se pulsan las cuerdas de sangre
de la guitarra, cita felicidad.
Hasta mañana
se van
oyen las alas del sonido,
un eco que viene desde la última curva
de san José: ” Charles Aznavour “
solíamos gritar, correr y pasear
alegres por París… La Bohemia… Era una flor…

Voces

Tocó con sus voces la puerta ciega,
ella lo engañaba, el dolor fue hondo, abismo
que troza y corroe, es la caricia de ella hurtada.
Él le clavó los anturios con mucha fuerza
en la nada de la existencia,
quedaron los arreboles que no cantan.
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